...con su lacito y todo.


Por cierto, ¿tiene nombre? Es que estoy un poco tajado...

Puesto que yoshi_wara ha escrito sobre el concierto de Corvus Corax en Vigo con bastante retraso, pondré las fotos del concierto de Madrid.

 Fue el domingo 11 de noviembre. No me termino de acostumbrar a esto de los conciertos en domingo. Vamos, que ni me va ni me viene, pero es raro. No conocía a los teloneros, que supongo que fueron los mismos en Vigo, pero me gustaron bastante. Como fui el único puntual (es decir, llegué tarde, pero menos que los demás) compré la entrada y me fui a tomar una caña, momento que aproveché para llevarme por delante a la cantante telonera. CC estuvieron magníficos y simpatiquillos. Me alegró encontrarme a Ariadne, a quien no veía hacía mucho; y a Mariajo, a quien no vi en el momento de encontrarla, y me la llevé por delante. Vamos, que esa noche estaba arrollador. A la salida nos encontramos a Irene. No me la llevé por delante, pero sólo porque es la novia de un amigo.

Sin más, las fotos:


















Algún día me enteraré de cómo funciona el photobucket ese y pondré fotos que no hayan sufrido raquitismo ni problemas de tiroides durante su revelado...

El otro día pasaron por España dos amigas extraordinarias. Una Es doña Carla Fernández-Durán. Tiene un trabajo envidiable. No, no es marquesa viuda ni está en m&a. Está sacando adelante un país. Hay quien saca adelante una familia, y hay quien saca adelante un país. Es cuestión de ponerle un poquito de interés... Vale, admitiré que es un país pequeño y que no lo está haciendo ella sola. Carla está en no sé qué carajal europeo en Mauritania. Hace poco un golpe de estado derrocó al gobierno corrupto de ese país y celebró elecciones libres (porque los golpes de estado no son necesariamente malos: Padilla y Riego son hombres santos). El actual gobierno está intentando occidentalizar el país: elecciones libres, lucha contra la corrupción, derechos a las mujeres. Supongo que esto será con el comodín del cincuenta por ciento, como todo en África. Pero, aun así, es algo encomiable. Y allí está Carla, organizando y participando en las conferencias y reuniones entre los políticos y catedráticos europeos y la clase dirigente mauritana. En general, la humanidad me pilla bastante de vuelta, y lo de África ni os cuento. La ayuda al desarrollo me parece una tomadura de pelo que roba el dinero a los pobres de los países ricos para dárselo a los ricos de los países pobres. Sin embargo, creo que sí hay cosas que vale la pena hacer (¿qué necesita África? Leed el extraordinario discurso del Dr. Sala i Martín), y una de ellas es la que está haciendo Carla.

 La del jersey de rayas es la Sra Fernández-Durán; y en el sentido de las agujas: González Pérez, Dra. Gortázar (Cristina), Triviño, Araneo, Brancós, Pérez Inaraja, Tejero Mayor -peor sería Tejero Teniente Coronel-, Gortázar (Carmen).

            La otra persona extraordinaria que pasó por España es doña Nuria. Todo lo que diga de ella es poco. La Señora de Oca es mitad navarra y mitad catalana, pero no muy autonomista que digamos. Recuerdo un concierto extraordinario en la Madelaine que ya contaré en otro momento. A la salida, nos oyeron hablar en español y un valenciano (un poco esquérrico el hombre) preguntó de dónde éramos. “Yo de Pamplona”, “Ah, ¿de Iruña?”, “No, de Pamplona”. Y es que Nuria es más firme que un mástil. Por algo la llamamos Condoleezza. Otra vez montó un pollo en el museo arqueológico de Atenas porque ella era ciudadana europea y, de acuerdo con los Tratados de la unión, no podían cobrarle más por la entrada que a los estudiantes griegos. Y tras llevarse la razón no se llevó una cariátide porque no quiso. Con ella me colé en la Ópera de París, y con ella tuve que salir corriendo de los Uffizi perseguidos por el celador... para volver a salir corriendo de unas ruinas en Roma apenas dos días después, perseguidos por la policía.

            Está haciendo un master en Georgetown –con beca Fulbright, la tía- y aprovechó Thanksgiving para venir por aquí. Allí no le están dando clase unos señores que saben mucho de política internacional y geoestrategia... le están dando clase quienes diseñan y deciden la política internacional y la geoestrategia. No os aburriré con el elenco, pero es acojonante. Dentro de cinco años preguntadme qué está haciendo Nuria, que seguro que vale la pena.
              Cenamos tanto el sábado como el domingo. La ocasión me obligó a perderme el último evento del Conde de Saint Germain, pero ya quedaremos la semana que viene para una caña...


Romero Garro, Sáenz, De Oca, Zafra, Ruiz Cabanes, Vilas, Pastur.

Los libros de citas son una calamidad para la humanidad. No, no me refiero a la agenda de una madame. Hablo de esos libros que te arrojan un parrafito solemne o ingenioso de un autor... aunque no tengas ni pejolera idea de qué va el sarao. Estos inventos sirven para que el ágrafo pase por cultivado.

Así, el Bullshit Development Deputy Manager de cualquier multinacional puede marcarse una presentación de powerpoint metiendo alguna frase grandilocuente. Lo normal es que, en su caso, las frases sean de algún gurú del marketing del palo de Druker o Porter. Tampoco descartemos que citen a Dickens o Lewis Carroll, muy en boga en los ladrillos de dirección de empresas. El cultureta talludito no podrá refrenarse y, en su manifiesto contra lo que sea y contra Bush, citará a Brecht y a Blas de Otero. Por el contrario, si el gafapasta es jovencillo, traerá por los pelos a Dick o a vaya usted a saber quién. En este último caso, además, la cita no pegará ni con cola. Los periodistas se dividen entre los que te cascan alguna ocurrencia de Wilde y los que te la cascan de Shakespeare. Los primeros son más blanditos, con poca formación, y suelen dedicarse al corazón, o a veces son becarias agosteñas. Los segundos pertenecen a la casta de los columnistas. Algo huele a podrido en el reino de Dinamarca, Ser o no ser, No te matará hombre nacido de mujer, Si nos pinchan ¿no sangramos?, y por ahí todo seguido. Si es columnista de diario, será fatuo e insertará la cita en el consejo que dé a algún ministro. Si es columnista de suplemento dominical, hará algún chascarrillo. En plan coleguilla: mira como domino al Chéspir ese pero yo soy divertido.

El elenco sería interminable: el profesor opusino y sus citas bíblicas (aunque reconozcamos que, en este caso, sabe de lo que habla), el conferenciante irónico y sus citas de Clarasó o Wilder, la lideresa nacional y sus citas de Hayek, etc.

Hay determinadas citas catastróficas que son comunes a toda la humanidad, y no por eso son correctas. Por ejemplo, “con la Iglesia hemos topado”. Vamos a ver. El Quijote dice “con la Iglesia hemos dado”. Es lo mismo, sí. Pero quien quiera dárselas de haber leído el Quijote, está haciendo el ridículo delante de su auditorio. También siento mucha vergüenza ajena cuando alguien, sin venir a cuento porque es una frase difícil de calzar, te suelta: Como decía don Juan Tenorio “los muertos que vos matáis gozan de buena salud”. Un cojón de pato, chaval. Esa frase no la encuentras en el Tenorio. Siempre me callo piadosamente, pero entonces aparece un cabestro y remata: “no, no lo decía don Juan, sino don Luis Megía”. Y el tío se queda tan ancho. La frase, en verdad, se dice en “El Cid” de Corneille. Pero eso ya es para nota.

Hay meteduras de pata ignominiosas. En el discurso inaugural de un Año Judicial, el entonces Fiscal General del Estado, que es un señor que debería saber un poquito de Derecho Penal, dijo: “como ya dijeran los jurisconsultos romanos nullum crimen, nulla poena, sine lege”. Esa bellísima frase “nullum crimen, nulla poena, sine lege”, no existirá delito ni se impondrá pena si no hay una ley anterior al acto cometido que lo establezca, fue acuñada por Anselmo Feuerbach –el padre del filósofo- en el s. XIX. A los romanos, el principio de legalidad penal se la traía un poco floja, como ve cualquiera que lea las Catilinarias. No hace falta ser jurista. Ni Fiscal General del Estado.

Otras frases son mal traídas no por negligencia, sino por malicia. A principios de verano fui al Teatro Real para ver Madame Butterfly. En un momento dado, Pinkerton (el americano protagonista de la ópera) enseña su casa a Sharpless (Cónsul en Japón). Éste pregunta si la ha comprado y aquél responde que sólo durante 999 años, pudiendo rescindir cada mes. Elogia la flexibilidad del contrarto y Pinkerton dice “Dovunque al mondo/ lo Yankee vagabondo/ si gode e traffica/ sprezzando i rischi./ Affonda l'ancora alla ventura.” Es decir: “En cualquier lugar del mundo,/ el yanqui vagabundo/ disfruta y especula/ despreciando riesgos./ Echa el ancla al azar”. El fragmento sigue un rato más, haciendo el retrato de los yankis como hombres aventureros que se beben la vida. Tiene su parte buena y su parte mala, y Mr. Pinkerton se revela bastante caradura. Bueno, pues terminada la obra, el director del montaje volvió a proyectar precisamente ese fragmento del libreto. Así, con dos cojones y con mi dinero. Que quede claro que es pijoprogre de pedigrí y que, si se presenta la oportunidad para criticar a los americanos, aunque no venga a cuento, se hace. La cita no está traída por los pelos. Simplemente la puso porque le apeteció.

Sin embargo, creo que entre todas las citas perpetradas, la más irónica fue la del diario Expansión. Hace años propusieron un juego que necesitaba de la colaboración de los lectores y cuyo relato no viene al punto. Para animar a participar, el redactor citaba a Nietzsche. Aquí mi primo, que juega al mus. Supongo que cuando pide café cita al Almirante Colón; y si alguien estornuda, a san Agustín. Las palabras me pueden bailar (porque yo no tengo libros de citas), pero venía a decir “Dentro de cada hombre hay un niño que quiere jugar”. Este tarugo, al que Dios ampare, se puso en evidencia a sí mismo. No ha leído a Nietzsche ni a su anciana madre; lo ha sacado de uno de esos libros nefandos, si no es que viniera la cita en el almanaque que tuviera en la oficina. Esa frase de N. (me canso de escribirlo) no es una incitación al juego, sino la condensación de su ética, la más revolucionaria y devastadora de la filosofía en los últimos siglos. Para N. el hombre está llamado a una transformación espiritual desde su estado actual hasta ser el superhombre. Actualmente es un asno, que carga con los valores sociales. De ahí pasará a león, que se revuelve contra ellos. Y de ahí a niño, que se acerca a la realidad sin prejuicios morales, viviéndola naturalmente. Es un paso más allá del león porque no niega los valores, sino que no es consciente de ellos, no están en su mundo. Esta manera irracionalista de interactuar con la realidad es a la que N. llama el juego del niño. Pero, claro, esto no viene en los libros de citas.

Al final, tendrá razón Olivares cuando decía que “los grandes hombres no fundan sus discursos en las palabras de autores pasados, sino en argumentos y razones”.

Uf, quiero escribir de un montón de cosas. En una libreta voy apuntando aquéllas que no puedo olvidar. No necesariamente para el LJ. También para aclarar mis ideas. Por ejemplo, este fin de semana, y más o menos el resto de la semana (sí, fue un poco ajetreada), y así hasta el verano. También me apetece contar varias anécdotas. Y poner en orden varias ideas sobre el modelo de Solow, y un par de cosillas sobre la teoría de consumo de Friedman. En fin, lo de invadir Rusia lo tendré que dejar para más tarde. Aunque si nombro cónsul a mi caballo, quizá...

Y tengo que empezar el esbozo de lo que será mi aclamada novela, La redención de los dominios. ¿A que suena acojonante? Muy mesiánico y tal. Pero el origen es muy otro (no vale usar google). Lo malo es que será la obra cumbre y, por tanto, la penúltima que publique. Tendréis que esperar. Y no, la obra cumbre no es la última. La última la escribes cuando ya te han dado todos los premios posibles y el Sr. Lara te compra para que ganes el Planeta como a Cela con ese tostón de La cruz de San Andrés (pobre Millás, menuda cabronada le han hecho poniendo a Yzaguirre de finalista -¿el apellido de Boris es con Y? Sí, el de Boris Yelsin ya lo sé; me refiero al de Boris Yzaguirre?... ¿o con Y es el Vermut Yzaguirre?). Eso me recuerda que mi tío Adolfo también tiene decidido el título de su novela: Escalada al monte de Venus. Mi tía no es partidaria. Ahora que lo pienso, también debería hablar de Adolfo. Puede ser inabarcable.

Por cierto, la libreta me la regaló Jack Daniel. No nos conocemos personalmente. Venía de regalo con una botella. La semana pasada me regaló un par de vasos. Estoy por alcoholizarme a ver con qué me sorprende la semana que viene. Es como ser la amante de un potentado.

Veronika, que sus razones tendrá para escribir su nombre con k y que suele ser pacífica, aprovechó mi ausencia para ordenar los libros. Ni siquiera amenazó con ello. Sucedió de improviso. Cualquiera que tenga unos cuantos libros recibe la noticia de que han sido ordenados como un judío recibiría la noticia de que no tiene que preocuparse por buscar trabajo, que le han encontrado una solución final. Es un eufemismo siniestro. Entre las naciones civilizadas ordenar la biblioteca de otra persona es crimen de lesa humanidad. Y si no lo es, da igual. Debería.

Me apresuré a trompicones, con el corazón en un puño, y allí estaba. El marasmo convertido en estética. Todos los libros colocados por alturas, como los hermanos Dalton. Para quien no conociera los libros, la imagen podía ser agradable; ya digo, estética. Escaleras ascendentes y descendentes por los que podrían corretear los gnomos de imprenta estando ya mi casa sosegada. Por contra, para mí era una visión espantosa, cruel. Donde el paseante circunstancial ve una seta colorida que arrancar como recuerdo, el montañero ve un veneno letal que evitar a toda costa. Donde el primero contempla un atardecer idílico desde una cumbre, el segundo contempla el arriesgado camino de vuelta entre la oscuridad y el frío. Por eso, su reacción será de horror ante una visión que, para el observador no avezado, es inofensiva o bella.

No tuve fuerzas para colocar nada. Me sentí como el vaquero al que los matones de un cacique incendian la cabaña para que deja franca la tierra. El vaquero no abandonará la tierra. Es suya y morirá defendiéndola pero, antes de levantar su casa de nuevo, necesita sobreponerse al martillazo. Apenas enderecé alguna situación que rozaba la obscenidad. Arranqué a don Miguel de las fauces de Barbara Wood. Lo limpié como pude, pidiendo disculpas una y otra vez. Me sentí azorado, avergonzado. Don Miguel siempre había estado rodeado de gente muy principal, ya fueran clásicos a su altura, como Shakespeare, ya sesudos comentaristas de su obra, como Riquer. Igual que una niña bien que viva en el barrio de Salamanca y estudie en el Recuerdo, no puede imaginar la pobreza y la desolación que se esconde en las Barranquillas; don Miguel, encajonado en un estante de primera y disfrutando de amistades elevadas, jamás había podido imaginar el infierno en mi librería. La luz de su genio jamás le permitió ver que, en las lejanas baldas, se extendían las tinieblas de la mala literatura, de volúmenes sin desbarbar, de manuales de asignaturas estúpidas. No he tenido arrestos para abrir sus páginas desde entonces. No soy digno de que se siente en mi regazo.

Otras situaciones no eran menos delicadas. Ciertos libros, que por su naturaleza escondía pudorosamente, quedaron a la luz. No estaban guardados en un cajón, sino colocados al revés. Mostrando la canaladura al observador. Habrá quien diga que tan pocas precauciones sólo pueden obedecer a un deseo inconsciente de exhibirme. Pues oye, quizá. Pero casi prefería dejarlo para otro día.

La reconstrucción llevará su tiempo. Los volúmenes no cabían en los estantes, así que sobre los verticales, estaban colocados otros horizontalmente. El asunto tenía su miga, pues había conseguido que los primeros estuvieran ordenados, los segundos relacionados con aquellos y, aquí venía lo difícil, que las alturas de los verticales coincidiesen de tal modo, que los horizontales estuviesen realmente horizontales, no en pendiente.

A las dos horas después de la media noche pareció la tierra, de la cual estarían dos leguas. Amañaron todas las velas y quedaron con el treo, que es la vela más grande sin bonetas, y pusiéronse a la corda, temporizando hasta el día viernes, que llegaron a una isleta de los Luchados, que se llamaba en lengua de los indios Guanahani.

Luego vieron gente desnuda, y el Almirante salió a tierra en la barca armada, y Martín Alonso Pinzón y Vicente Anes, su hermano que era capitán de la Niña. Sacó el Almirante la bandera real, y los capitanes con dos banderas de la Cruz Verde, que llevaba el Almirante en todos los navíos por señala con una F y una Y: encima de cada letra su corona, con una de un cabo de la t y otra de otro. Puestos en tierra vieron árboles muy verdes, y aguas muchas y frutas de diversas maneras. El Almirante llamó a los dos capitanes y a los demás que saltaron en tierra, y a Rodrigo de Escovedo, escribano de toda la armada, y a Rodrigo Sánchez de Segovia, y dijo que le diesen por fe y testimonio cómo él por ante todos tomaba, como de hecho toma, posesión de la dicha isla por el Rey y por la Reina, sus señores, haciendo las protestaciones que se requerían, como más largo se contiene en los testimonios que allí se hicieron por escripto.

Este señor se llama Ayman Al Zawahiri. Es lo que los expertos llaman un gilipollas. Antes era médico. Poco a poco le fue cogiendo gusto a eso de matar gente y ahora es el lugarteniente de Al Qaeda. Un carrerón, vamos. En su última arenga en internet, el tío llama a los musulmanes a "liberar" el Magreb de la presencia de franceses y españoles. Esto va en la línea de su anterior intervención, en la que llamaba a recuperar Al Andalus (o sea, de Covadonga hacia abajo) para la nación islámica.

En fin, luego la gente piensa que con estos tíos se puede dialogar. Puede que la actitud de Aznar diese más proyección a la postura española y eso incrementase las probabilidades de atentado. Pero estos tíos son unos locos, unos iluminados que están dispuestos a imponer su tiranía sobre todo aquél que no se enfrente a ellos. Por tanto, abandonar Irak no evitó que nos odien, ni irnos de Afganistán lo evitará. Luego pedirán Ceuta y Melilla a cambio de la paz. Y luego que metamos en la cárcel a quienes insulten a Mahoma, ése que dio el braguetazo. Después, que se aplique la ley islámica a los musulmanes, y así ad infinitum. No dejarán de pedir cosas, hasta que sólo nos quede por entregar nuestra propia libertad. ¿Es eso lo que que buscamos? No es por volver a Churchill, pero ¿sirvió de algo ceder la cuenca del Rhur? ¿y Austria? ¿los Sudetes? ¿Checoslovaquia? Psicológicamente es cómodo encontrar una receta que nos solucione los problemas milagrosamente. Lo malo es que los problemas no se solucionan sin esfuerzo. Es más cómodo convencerse de que cediendo un poco compraremos la paz, pero eso sólo sirve para hacer más fuerte al enemigo. No me preocupa que varios millones de locos quieran hacernos la guerra. Así es la vida y en peores plazas hemos toreado. Lo que me preocupa es una sociedad muelle, bienpensante y pusilánime que es incapaz de defender sus valores, de enfrentarse a los enemigos con la frente alta y el alma serena. 

En lo que a mí respecta, aquí los espero.

Half a league, half a league,
Half a league onward,
All in the valley of Death
Rode the six hundred.

Tras súplicas y amenazas, he conseguido que Moreno (oskuro) me dé las fotos del finde en El Grove. El viaje fue un poco accidentado: el coche nos dejó tirados a mitad de camino entre... mmm... bueno, no creo que un sitio tan solitario pueda estar a mitad de camino de dos puntos habitados. Digamos que nos dejó tirados a treinta km de Ginzo de Limia. Aun así, cual correos persas, conseguimos llegar a nuestro destino. Un pelín o dos más tarde. Este es el resumen gráfico:


Moreno, Kaplas, del Barrio y Sáenz en la terraza. Al fondo la playa y el mar.


En el cruceiro. La mancha negra a la izquierda es Moreno.


Cerca del Lago de Bodeira. En lo alto de Siradella: a la derecha el Atlántico, a la izquierda la Ría de Arosa, a la frente Estambul, quiero decir, la praia da Lanzada y el istmo que nos une al continente. Poquito nos falta para ser ingleses, oye.


Amor y acantilados (pequeñitos) en la ermita de Nosa Señora das Mareas




¿y las fotos no pueden salir en un tamaño respetable? :s Uf, esto del LJ...

Estaba dándole vueltas a qué publicar aquí. No soy exhibicionista, así que no me apetece hablar demasiado de mi vida. Quienes me conocéis, sabéis que puedo ser torrante con cada detalle. Pero, así, en frío, sin saber para quién... Además, hablar de mi vida es un dilema moral. En serio. No sólo es mi intimidad, sino la de otras personas. No tengo derecho sobre la vida de otras personas. Así que creo que, en el mejor de los casos, haré entradas para amigos (que en estos momentos ascienden a la cantidad de dos y a la calidad de indescriptibles) y dejaré las impersonales abiertas.

Pobre hombre, todo son penas. Primero, varios cientos de millones de personas siguen empeñados en matarlo, y ahora este pibón le pide el divorcio...



Salman,  tienes mi apoyo en lo primero. En lo segundo... si la moza se queda libre... ya sabes que creo en la libre competencia y tal...